El momento oportuno: criterio técnico y velocidad de entrega

Dos entregas el mismo mes, del mismo par de manos, con criterios opuestos.

La primera fue una landing para una feria que duraba tres días. Se hizo en dos tardes, sin tests, con los textos pegados a mano en el HTML y un formulario que mandaba un correo. Cumplió, la feria terminó y la página se borró. Fue una buena decisión técnica.

La segunda fue el modelo de datos de facturación de un cliente pequeño. Se retrasó una semana entera discutiendo cómo se guardaba una línea de factura rectificativa, con el cliente esperando y la sensación permanente de estar perdiendo el tiempo en algo que no se veía. Ese modelo lleva tres años sin tocarse.

Si se cuentan por velocidad, una fue rapidísima y la otra lentísima. Contado así no se entiende nada, porque la velocidad no era la variable.

Dos palabras para el tiempo

El griego tenía dos. Una es el tiempo medido (cronos): los días que quedan, las horas del sprint, la fecha de la feria. La otra es el momento oportuno (kairós), el instante en que una acción tiene sentido y fuera del cual la misma acción no lo tiene.

Casi todas las conversaciones sobre entregar usan la primera y necesitan la segunda. «¿Se puede para el viernes?» pregunta por el tiempo medido. «¿Es este el momento de decidir esto?» pregunta por el momento oportuno, y es la pregunta que decide si el viernes va a servir de algo.

Un tablero mide el tiempo medido maravillosamente. No tiene ninguna columna para el otro.

Isócrates se ganó la vida con esto

Isócrates abrió escuela en Atenas y se pasó cincuenta años en una posición incómoda, con enemigos a los dos lados. Enfrente tenía a los sofistas que prometían un método para argumentar cualquier cosa, y enfrente tenía a Platón, que buscaba una ciencia de lo que no cambia. Él sostuvo algo más modesto y más difícil de vender: que sobre los asuntos humanos no hay conocimiento exacto, y que la persona formada es la que acierta con lo que conviene la mayoría de las veces.

Su parte más honesta es la que menos favorecía a su negocio. Enseñaba las formas del discurso —eso se puede transmitir, decía— pero avisaba de que elegir cuál toca en cada ocasión, mezclarlas y ordenarlas no lo cubre ningún arte. Eso lo pone el alumno, o no lo pone nadie. Vendía formación mientras admitía por escrito que la parte que decide no se puede enseñar.

Cualquiera que haya intentado explicar a alguien con menos oficio por qué aquí sí y allí no reconoce el problema entero.

Lo que de verdad se decide

La pregunta útil no es cuánto rigor pongo. Es cuándo deja esto de ser barato.

Hay decisiones cuyo momento existe una sola vez y no vuelve. La forma de la tabla se decide el día que se escribe la primera fila; a partir de ahí ya no se decide, se migra. El identificador que sale a la calle se decide antes de que alguien lo enlace; después, cambiarlo es amputar. El contrato de una API pública se decide antes de que exista el segundo consumidor. En todas ellas, la semana de la factura rectificativa es barata: es el único tramo en que la decisión todavía cuesta lo que cuesta pensarla.

Y hay decisiones cuyo momento no ha llegado. La abstracción de un flujo que has visto una vez. El panel de administración de un contenido que aún nadie edita. La cola de mensajes de un sistema con nueve usuarios. Adelantarlas no es rigor: es contestar una pregunta que nadie ha hecho todavía, y comprometerse con la respuesta.

Decidir antes de tiempo y decidir tarde son el mismo error con dos caras. Uno se paga en abstracciones que adivinaron mal; el otro, en migraciones.

«Deuda técnica» es un mal nombre

La metáfora contable sugiere que se pidió prestado a sabiendas y que se devolverá con intereses. Casi nunca fue así. Lo que suele haber pasado es que una decisión se tomó en el momento equivocado, y hay dos maneras distintas de equivocarse que la palabra «deuda» mete en el mismo saco.

Ahí está también el motivo por el que «esto lo limpiamos después» no se cumple casi nunca. No es que la gente mienta. Es que el arreglo se agenda en tiempo medido —«el sprint que viene»— y su momento era el oportuno: era el rato en que todavía tenías el problema entero en la cabeza, antes de que el contexto se enfriara y de que tres cosas se apoyaran encima. Ese rato pasó, y al siguiente sprint la misma tarea ya no cuesta lo mismo.

Con una excepción que conviene decir en voz alta, porque se usa como coartada para lo contrario. Un incidente a las tres de la mañana sí es el momento del parche y no es el momento del rediseño. Los dos momentos son reales y son distintos. El fallo del oficio no es aplicar el parche: es no volver nunca al segundo momento, que existía, y que era el martes por la mañana con el incidente todavía fresco.

Las preguntas que hago ahora

Sustituyeron a la lista de «cuándo prima la velocidad», que nunca me sirvió delante de un caso concreto.

• ¿Esto se puede deshacer, y cuánto cuesta? Es la única pregunta que separa de verdad las dos familias. Lo reversible se decide rápido y se corrige. Lo irreversible se decide despacio, aunque el calendario grite.
• ¿Quién enlaza esto desde fuera? Si la respuesta incluye a alguien que no controlo —un buscador, la factura de un cliente, otro equipo—, el momento de pensarlo es ahora y no habrá otro.
• ¿Cuántas veces vamos a tocar este archivo el año que viene? Es la vieja pregunta, y sigue siendo buena. Solo que ahora la leo en clave de momento: si la respuesta es «muchas», cada semana que pase encarece pensarlo.
• ¿La prisa es del negocio o es mía? Hay urgencias reales —una campaña con fecha, un cierre fiscal, una pasarela caída— y hay una impaciencia profesional que se disfraza de ellas. La primera manda. La segunda es la que hace ver plazos donde solo hay ganas de ver la cosa funcionando.

Prisa no es velocidad

La distinción que más uso no es filosófica y se sostiene sola: prisa y velocidad no son lo mismo.

La velocidad es llegar en el tiempo que toca sin desperdiciar pasos. La prisa es saltarse pasos para llegar antes y descubrir después que se ha llegado a otro sitio. Un equipo veloz entrega rápido y el siguiente cambio cuesta lo mismo o menos. Un equipo apresurado entrega rápido y el siguiente cambio cuesta el doble, en un trimestre en el que ya nadie se acuerda de por qué.

En el botón que no construí el asunto era qué se implementa. Este es el asunto de al lado y se confunde con él a menudo: no qué, sino cuándo. Se puede acertar de pleno con la funcionalidad y equivocarse entero con el momento de decidir su forma.

Isócrates no dejó un método, y no por falta de ganas: dejó dicho que no lo había. Lo que dejó fue la idea de que el juicio sobre la ocasión se educa —deliberando, entregando y equivocándose— y que quien pretenda venderlo como una regla está vendiendo otra cosa. Después de unos cuantos proyectos, la única regla que me ha aguantado es preguntar, antes de acelerar, si lo que tengo delante todavía se puede deshacer.